Palomas y buitres

Así en la tierra como en el cielo

2008-10-22T06:30:00.002-02:00

Rugió una vez el tiempo:
el calor inicial de su estallido
forjó mis ilusiones,
mis amores,
mis sueños, mi esperanza,
mis sentidos.

Volvió a rugir el tiempo
y el último estertor de su gemido
vomitó mis temores,
mis fracasos,
mis errores, mis dudas,
mis olvidos.

Da lo mismo la luna que su sombra.
Si estás. Si estoy. Si no.
Si ya nos fuimos.

Transiciones

2008-08-11T23:30:00.000-03:00

Mi amor era profundo.

Como el alba ritual que desentierra
un horizonte nuevo
cada día
de las entrañas místicas del tiempo.

Como el dedo perfecto
que articula,
con precisión de artista,
el enigma del mundo en su falange.

Mi amor era profundo.

Pero, tal como cae la mañana
en el oscuro pozo
de la noche,
como acaban los dedos
entregando
su innata perfección a los gusanos,
así la eternidad
se martiriza a diario
arrojándose al foso de las fieras,
donde al punto mastican
sus despojos,
en urgente vorágine de fauces.
los oscuros cachorros de la nada.

Aquí vivió mi amor: en este mundo
donde oscurece a diario,
donde es ley que redacten
nuestros sueños,
al tiempo de morir, un minucioso
testamento en favor de los gusanos.
.
Vivió y duró bastante.

Un día despertó
con una lucidez desconocida
y entendió que era tiempo de marcharse.
Alegando objeciones de conciencia,
desertó de sus sueños,
se fundió en un abrazo voluptuoso
con la fugacidad
y dejó abandonado
el equipaje inútil de su historia
girando impunemente
en la cinta sin fin de un aeropuerto
Y desnudo,
despojado y frugal como los santos,
una tarde soleada
se abandonó en los brazos del martirio

Ese día saciaron
el hambre milenaria de absoluto
los voraces cachorros,
los negros carroñeros
del amor.

Incomprensión

2008-08-11T23:14:00.003-03:00

El tiempo gira en círculos concéntricos,
se expande en espiral y se contrae,
inevitablemente restringido
por su propia noción de finitud.
Giramos dentro de él sin fundamento
ni razón, con la crédula esperanza
de que el azar detenga la rutina
en el lugar correcto.
Quizá el alma
encuentre allí la historia
que el corazón lanzó a los cuatro vientos
o tal vez resucite la leyenda
de la era dorada en que pastaban,
codo a codo,
el lobo y el cordero.
Pero la historia cambia
y la leyenda muta: en nuestros días,
los corderos devoran a los lobos
(es que siempre escondemos los corderos
algún lobo en la manga, por si acaso).
Cada giro es testigo de las luces
que destellan los mundos de los otros:
sus corazones laten en racimos
con tanta calidez, que es imposible
dejar de vendimiarlos.
Avanzamos a ciegas,
deslumbrados,
pero a los pocos pasos nos detiene
el límite intangible
de nuestro propio yo.
No alcanzamos jamás la orilla opuesta
del insondable mar de la otredad:
inimputables náufragos del tiempo,
eternos robinsones,
derivamos
bogando entre los muros, las fronteras,
las puertas clausuradas,
los lugares prohibidos
y la eterna
mentira que sojuzga los sentidos.

Jamás nos enseñaron a vivir
en la isla larval de nuestra celda.
Somos solos:
no se admiten visitas ni correo
detrás de estas paredes
revestidas
de una blanca y mullida soledad.

Enigma de la rosa

2007-12-08T05:37:00.000-03:00

La vida, detallista y minuciosa,
repite su ritual y cada día
se despereza al sol sobre su orgía
de pétalos, intrépida y curiosa.

En la tesis absurda de la rosa,
el éxtasis germina en la agonía
y el placer, en gozosa epifanía,
con las lágrimas yace y se desposa..

El azar mis certezas va mutando:
la verdad no parece verdadera
y se vuelve de a poco clandestina.

Pero sigo el camino aún sangrando:
de una rosa a otra rosa no hay manera
de no ir de una espina hacia otra espina.

Apariencias

2007-12-08T05:35:00.000-03:00

La realidad se adapta a mi locura
tan bien, que hasta el paisaje cotidiano
destaca contundente y meridiano
por sobre la razón y su censura.

El tiempo, labrador de mi estatura,
orfebre de mis días, artesano
de mi profundidad, esculpe a mano
con paciencia de autista mi figura.

Pero, incansable adúltera, la vida
nos engaña rodeándonos de espejos
que tomamos, ingenuos, por verdades.

E, ignorantes, jugamos la partida
y apostamos confiando en los reflejos
que son, en realidad, deformidades.

Amor espiralado

2007-12-08T05:33:00.000-03:00

Tu amor se llega al centro y devuelve hasta la orilla
los restos del naufragio de mi ilusión primera.
Se va desenvolviendo y sus círculos concéntricos
arrastran el recuerdo hacia el borde de las eras.
Tu amor espiralado, anclado en ese punto
que el corazón decreta que es sede de su esencia,
gira a un lado y se acerca despacio hasta su centro,
gira al otro y de pronto se desprende y se aleja.
Como un ritual cansado que repite su canto
de eterna letanía cargada de paciencia,
se despliega en la recta invisible de su radio
hasta alcanzar el punto sutil de la tangencia.
Cuando creo perderlo de vista en la distancia
como un ave infinita que el horizonte niega,
me sorprende volviendo de a poco entre cenizas
de su propia impensada e inexplicable ausencia.
Cada vez que retorna de su oscuro periplo
se vuelve más profundo y en el alma se adentra,
y sé que habrá un momento en que, eterno vagabundo,
elija anclar del todo donde siempre regresa.

Mi Auschwitz

2007-09-08T02:03:00.001-03:00

Me llego al crematorio de mi vida
en busca de unos panes cenicientos
con que desayunarme los momentos
más amargos que encuentro por comida.

Me acerco al borde mismo de mi herida
en busca de salobres bastimentos
y me preparo un cóctel de lamentos
con mi cena frugal y mal servida.

Cada día visito el crematorio
y cada día bebo de mi pena
en el Auschwitz ingrávido e inerte

donde mi corazón, más transitorio
hoy que ayer, se sacude en su cadena
aguardando el silbido de la muerte.

Identidad

2007-06-24T21:38:00.000-03:00

Qué haré con esta boca sin tu beso:
se me marchitará entre desazones;
se perderá, invisble, entre millones;
me firmará en silencio su deceso.

Que haré con estos labios sin tu exceso:
ya no habrán de latir sus corazones;
se volverán paréntesis, razones;
dejarán de sentir su propio peso.

Qué haré con este cuerpo sin fronteras,
si el tuyo era su límite y su aduana,
su nacionalidad y su destino.

Sin documentos, visas ni banderas
vagará hasta que encuentre una mañana
la identidad perdida en el camino.

Sinfonía inconclusa

2007-06-24T01:51:00.000-03:00

El cúmulo de versos que no he escrito
y nunca escribiré clama su ausencia
alegando el derecho a una existencia
que yo no les otorgo ni acredito.

Ovulación inútil, sordo grito
desde siempre infecundo y sin esencia,
sin marca ni señal de procedencia,
sujeto del azar, ente fortuito.

En el vacío absurdo, en el imperio
del no ser los fantasmas de mis versos
vegetan aguardando una salida.

No podré terminar su cautiverio
y me han de perseguir sus universos
sin crear, por el resto de mi vida.

Vanitas vanitatum

2007-06-24T01:48:00.000-03:00

Nada tenemos hoy, nada mañana
y nada ayer: un cándido espejismo
nos arroja otra vez en el abismo
de nuestra soledad inerme y vana.

La realidad deforme se engalana
y, ciegos, vamos siempre tras lo mismo:
quimeras del artero ilusionismo
de un tahúr que no apuesta y siempre gana.

De nuestra fe tan solo somos dueños:
la confiamos al mundo, absurdo zoco
que ofrece, tentador, cuanto contiene.

Y nos roba, ladrón de nuestros sueños,
y es ley que, al infeliz que tiene poco,
ha de quitarle aún lo que no tiene.

Las penas son mis vaquitas

2007-04-25T14:31:00.000-03:00

Llevo a pastar mis penas cada día
no muy lejos del pecho; no sea cosa
que alguna más traviesa y caprichosa
se me pierda siguiendo a una alegría.

Las llevo a alimentarse en la baldía
soledad que me cerca y que me acosa;
regresan por la tarde y, presurosa,
las encierro a que rumien su agonía.

Están muy bien cuidadas; no recibo
ninguna queja el día del mercado:
complacer al cliente, ese es mi lema.

Cuando acaba el engorde, las exhibo
y, si aparece algún interesado,
las sacrifico al punto en un poema.

Mi verdad

2007-03-15T09:22:00.000-03:00

Si mañana esta luz que me ilumina
se agota en el silencio de mi sueño;
si, ingrávida e inerte, me despeño
de esta vida a la vuelta de una esquina;

si mañana un relámpago asesina
el resto de mis días; si otro ensueño
se apodera de mi alma y se hace dueño
de mi destino ingrato y lo termina,

no me aterra alejarme de este mundo
hacia el mar del olvido y la renuncia,
de la muerte invisible y de la sombra.

Sí que ignores aún qué tan profundo
y tan ancho es mi amor, el que pronuncia
mi voz, mi pobre voz: la que hoy te nombra.

No sé

2007-01-30T02:38:00.000-03:00

Yo no sé si en tu boca, desmayado
de soledad y huérfano de exceso,
se te muere el suspiro en el proceso
de arrancarte mi amor apasionado.

Yo no sé si tu cuerpo, modelado
por el surco artesano de mi beso,
añora la presencia, el tacto, el peso
del mío, impenitente enamorado.

Yo no sé para qué tengo una boca
y una lengua de untar con mi dulzura
la piel de tu pasión en florescencia,

si mi cuerpo se inunda y se desboca
debatiéndose, amor, en la tortura
de besar el fantasma de tu ausencia.

Recuerdo

2007-01-30T02:35:00.000-03:00

De agua dulce los besos de tu boca,
de agua de mar mis lágrimas saladas,
aguas que van corriendo entremezcladas
y que el recuerdo de tu piel evoca.

Agua de lluvia y de huracán convoca
mi soledad de penas desguazadas,
soledad que, a tormentas dislocadas,
inunda de agua todo lo que toca.

La pena que gotea va horadando
mi corazón de barro desvalido,
ara de hiel donde el amor se inmola;

y el pasado me va desalojando
con lágrimas de sal y ecos de olvido
el alma para siempre eterna y sola.

Quisiera

2007-01-11T08:02:00.000-03:00

Quisiera, con mis labios, un segundo
demorarme en los tuyos y, en la ahondada
caverna de tu boca aprisionada,
deletrear los misterios de este mundo.

Quisiera sumergirme en el fecundo
abismo de tu cuerpo y, deslumbrada,
visitar con mi mano enamorada
cada rincón que late en lo profundo.

Quisiera recorrerte paso a paso
en toda la extensión incandescente
de tu piel florecida en luz y sombra

y descansar después, en el ocaso
del amor transcurrido lentamente,
mientras el eco de mi voz te nombra.

Amo

2006-12-10T23:57:00.000-03:00

Amo siempre las cosas que no han de ser amadas:
lo feo y lo imposible, lo lejano,
lo peligrosamente verdadero,
lo oscuro y lo prohibido.
Descanso en este amor como en la tierra,
vuelvo a él como todos volvemos al origen
de nuestra propia esencia.
Mi amor siempre es tardío,
pero siempre conmigo inexorable.
No me culpes. A veces he creído
hallarme más conmigo en el abismo
que respirando el aire que nos vuela.
Perdón, amor, perdóname:
mañana me habré ido.

Eres

2006-12-05T21:59:00.000-03:00

Mi silencio y mi voz, mi necesario
acto de fe, mi mar, mi único puerto,
mi abismo sin final, mi cielo abierto,
mi semejante en todo y mi contrario.

Mi día laboral, mi calendario,
mi sueño de dormir y estar despierto,
mi cálido refugio y mi desierto,
mi palabra de amor, mi diccionario.

Eres todo mi ser, mi mediodía
de luz, mi realidad y mi quimera,
mi total e imperfecta compañía.

Si te marchas, amor, el alma entera
se me irá tras de ti y puede que un día
el alma sin el alma se me muera.

Necesito

2006-11-29T15:22:00.000-03:00

Necesito el abrigo de tus manos
hechas a acariciar y a dar consuelo,
abiertas como un ave en pleno vuelo
sobre mis soledades sin veranos.

Necesito tus ojos, soberanos
de los míos, su luz y su desvelo,
necesito tu boca, que este duelo
se lleve a los rincones más lejanos.

Te necesito aquí completamente:
tu mirada, tu voz, tu paso diario,
tu cuerpo acurrucado junto al mío.

No te tengo y soy yo la que está ausente,
devuelta a mi desierto originario
y perdida en mi canto, y hace frío.

Corazones

2006-11-26T18:09:00.000-03:00

Corazones baldíos, corazones
voy dejando caer de mis heridas:
despojos de pasiones divididas
desalojando el pecho a borbotones.

Corazones mutantes, confesiones
inconfesablemente adoloridas,
pedazos de pedazos de mis vidas,
corazones sangrantes en jirones.

Me desbordo de amores contrariados
como quien se desviste a la carrera.
Por las noches me acuesto y a mi vera

se acuestan corazones deshojados,
nodrizas de mis sueños desolados,
velando sin cesar mi cabecera.

Palomas y buitres

2006-11-09T23:27:00.000-03:00

Yo no sé qué inquietud cambia mi cielo
de palomas a buitres, solo y uno;
qué demonio destila su importuno
veneno en cada gota de mi anhelo.

No sé, cuando de noche me desvelo,
en qué salobre océano me acuno;
qué amargo corazón me desayuno
sin pan cada mañana y sin consuelo.

Yo no sé qué catástrofe ensañada
desanuda el gemido en mi garganta,
de tanto sollozar seca y baldía.

Despojada de soles y alunada,
no sé por qué, impaciente, se adelanta
a mi encuentro la muerte cada día.